DORS
DORS
Die geld in my hand word 30 sikkels silwer.
Die gebondendelde Satynlakens word die grou; silhoeët van ruwe Hout.
Jou rou wellus vermoor my wees;
ruk wilde stukke vleis uit Sy lyf.
Word ‘n mal-kreet van pyn;
ék het dors my God!
Kyk mooi na jouself, liewe Bokkie my babie; en mag jou wees vandag Slowdance op die soom van ‘n droom.
©Liza Daniells
Maak 'n opvolg-bydrae
Jy moet aangemeld wees om 'n kommentaar te plaas.